Femme fatale

Eu sou aquele que não te salvou 

Sou  teu choro preso na goela

A minha infância em terra ensolarada

uma noite úmida

teu coração que dispara agora

Eu sou esse  êxtase doméstico

[teu rosto se vira rapidamente para lâmpada fluorescente enquanto pintas as unhas dos pés]

E você, esperta como uma órfã, anda pelas ruas adivinhando o meu olho  

Sempre essa certeza de que quando eu te visse você estaria despreparada

Você ficava tentando se despreparar

Cozinhava um frango com mostarda

chorava no sofá amarelo

escondia quadros atrás de móveis

Era genial, de súbito

Bruta e chata ao fim do dia.

Sentia-se desprezada pelo porteiro

Trocava olhares com a caixa do mercado

Comentava sobre a parricida

que agora vai casar

Mas nada disso era ainda eu,

que te esqueci durante aquela semana inteira,

que não voltei apesar de ter dito que era bom.

Eu que te fascinei porque te lembrava:

um mar não exótico, como o de Ipanema,

um encontro ferozmente curto,

 um porre imenso com um passeio de táxi depois,

uma cachoeira que nunca se achou,

o livro que você escreve há anos mesmo sabendo que nem escreve assim tão bem.

Eu sou esse corpo que observaste dormir, meio rosto,

metade afundada num travesseiro escuro,

metade iluminada.

Eu sou esse teu rosto insone que não entende nada e sorri.